Uma doença chamada paixão/ que não tem sintoma nem dor/ são ferida que não sanguam/ de um coração sofredor/ que choram sem lágrima/ pois não sabe o que é o amor.
Uma doença chamada paixão/ que não existe remédio/ é pior que um cancer maligno/ que consome um orgão sem tédio/ onde um poeta escreve/ versos bobos só por assédio.
O mal da humanidade afeta/ a conciência, a mente e o coração/ o que adianta tem grande riqueza/ e não saber o que é o perdão/ a poesia morre todo dia por causa/ de uma doença chamada paixão.
mensagem para EDIVANE
Depois da anos sem colocar material inédito nesse Blog, resolvi ressuscitar das cinzas... o mundo mudou e eu na mesma só assassinando minhas poesias...de agora em diante minhas poesias estarão igual ao PLANETA: uma MERDA.
fiz um pequeno soneto em homenagem a uma pessoa especial, pena que eu sou um poeta abestalhado e sonhador que busco algo inacessível :
Seus olhos têm o brilho da luz
E são negros como a escuridão
Seu sorriso é sincero e inocente
Revelando o reflexo do seu coração
A semente da amizade foi semeada
Gerando a flor da paixão.
A maior riqueza do mundo
Não é simplesmente ter muito dinheiro
A verdade e a esperança surgem em nossos olhos
Em um momento corriqueiro
Este soneto é apenas uma pergunta
Posso ser seu companheiro??????
JHOVEN
AO PASSAR PELO ESTADIO DE FUTEBOL FONTE NOVA, ME LEMBRE SEU TEMPO AUREO, LOCAL ONDE A SELEÇÃO BRASILEIRA JOGOU, HOJE É UMA MUMIA DE CONCRETO, DEPOIS QUE OCORRERAM AS MORTES COM A QUEDRA DA ARQUIBACADA, A DUVIDA FICA NO AR, QUAL SERA O DESTINO DA FONTE NOVA???
ELE NÃO CONHECE DINHEIRO
Ele não conhece dinheiro
Por isso era tão fiel
Seus latidos e uivos
Só serão ouvidos no céu
Restando a lembrança
Estampada numa foto de papel.
Ele não conhece dinheiro
Por isso, era parte do seu dia-a-dia
Por sua lealdade e confiança
Era um membro importante da família
Ficando apenas um vazio
Que não pode ser descrita em uma poesia.
Nos momentos bons e ruins
Sempre foi seu companheiro
Apesar das diferenças e semelhanças
O seu afeto era verdadeiro
O cão é seu único amigo, porque
Ele não conhece dinheiro.
essa é a maquina que todos sonham, como uma poesia mais a vida não é um poema, esse novo tera muita surpresa
Os mortos
os mortos vêem o mundo
pelos olhos dos vivos
eventualmente ouvem,
com nossos ouvidos,
certas sinfonias
algum bater de portas,
ventanias
Ausentes
de corpo e alma
misturam o seu ao nosso riso
se de fato
quando vivos
acharam a mesma graça
FERREIRA GULLAR
quando assistindo os jornais só vemos escadalos, votação pela cpmf, violencia e outras coisas, esquecemos que existe gente que por pouco ficam feliz, as vezes para sermos vencedor não basta competir, basta ajudar o proximo, muitos acham que poesia não é uma forma de divulgação, mas ela sempre foi uma maneira de prosteto desde a antiguidade, por isso existe esse espaço a três anos de luta pela salvação da poesia e do brasil principalmente, deixe sua opinião comentando...
TRES ANOS DE LUTA PELA SALVAÇÃO DA POESIA E DO PAÍS, POR ISSO NÃO TEM NADA PRA COMEMORAR APENAS LUTA PELA POESIA BRASILEIRA...
Senhor da alta hermenêutica do Fado
Perlustro o atrium da Morte... É frio o ambiente
E a chuva corta inexoravelmente
O dorso de um sarcófago molhado!
Ah! Ninguém ouve o soluçante brado
De dor profunda, acérrima e latente.
Que o sarcófago, ereto e imóvel sente
Em sua própria sombra sepultado!
Dói-lhe (quem sabe?!) essa grandeza horrível
Que em toda a sua máscara se expande,
À humana comoção impondo-a, inteira...
Dói-lhe, em suma, perante o Incognoscível
Essa fatalidade de ser grande
Eu sei que determinada rua que eu já passei Não tornará a ouvir o som dos meus passos Tem uma revista que eu guardo há muitos anos E que nunca mais eu vou abrir Cada vez que eu me despeço de uma pessoa Pode ser que essa pessoa esteja me vendo pela última vez A morte, surda, caminha ao meu lado E eu não sei em que esquina ela vai me beijar Com que rosto ela virá? Será que ela vai deixar eu acabar o que eu tenho que fazer? Ou será que ela vai me pegar no meio do copo de uísque, Na música que eu deixei para compor amanhã? Será que ela vai esperar eu apagar o cigarro no cinzeiro? Virá antes de eu encontrar a mulher, a mulher que me foi destinada, E que está em algum lugar me esperando Embora eu ainda não a conheça? Vou te encontrar Vestida de cetim Pois em qualquer lugar Esperas só por mim E no teu beijo Provar o gosto estranho Que eu quero e não desejo Mas tenho que encontrar Vem Mas demore a chegar Eu te detesto e amo Morte, morte, morte que talvez Seja o segredo desta vida Qual será a forma da minha morte Uma das tantas coisas que eu nao escolhi na vida Existem tantas... um acidente de carro O coração que se recusa a bater no próximo minuto A anestesia mal-aplicada A vida mal-vivida A ferida mal curada A dor já envelhecida O câncer já espalhado e ainda escondido Ou até, quem sabe, O escorregão idiota num dia de sol A cabeça no meio-fio A morte, tu que és tão forte Que matas o gato, o rato e o homem Vista-se com a tua mais bela roupa quando vieres Me buscar Que meu corpo seja cremado E que minhas cinzas alimentem a erva E que a erva alimente outro homem como eu Porque eu continuarei neste homem Nos meus filhos Na palavra rude que eu disse para alguém Que não gostava E até no uísque que eu não terminei de beber / Aquela noite...
Ser você mesmo, é um ponto existencial do mundo, pode pensar no amanhã apenas para ver os filhos e netos defrutando do planeta é bom, não adianta ser igual a todos ou ser melhor que os outros seja apenas você mesmo e aproveite a vida...
"Navegar é preciso; viver não é preciso".
Quero para mim o espírito [d]esta frase,
transformada a forma para a casar como eu sou:
Viver não é necessário; o que é necessário é criar.
Não conto gozar a minha vida; nem em gozá-la penso.
Só quero torná-la grande,
ainda que para isso tenha de ser o meu corpo e a (minha alma) a lenha desse fogo.
Só quero torná-la de toda a humanidade;
ainda que para isso tenha de a perder como minha.
Cada vez mais assim penso.
Cada vez mais ponho da essência anímica do meu sangue
o propósito impessoal de engrandecer a pátria e contribuir
para a evolução da humanidade.
É a forma que em mim tomou o misticismo da nossa Raça.
FERNANDO PESSOA
Dois fatos aconteceu aqui na Bahia que chamar a atenção de todos, primeiro foi a quedra de uma avião cheio de dinheiro numa região de menor desenvolvimento social, onde a pobreza conviver todos os dias com a população, e o outro fato foi a mortadade de peixe nas praias de SALINAS (Bahia) onde mais de uma tonelada de peixe foi para o lixo envenenado por um produto ate hoje não descoberto, no qual até URUBU comeu os peixes e morreu intoxicado, agora fica pergunta: #vendo tanto dinheiro vc pegaria?, *os peixes foram envenenado com que?, § será que tanto dinheiro resolveria seu problema?, $ quem ajudara os pescadores no prejuiso, e mar volta o que era antes?...
ESSE TRIO DO BARULHO SÃO AS MINHAS COLEGAS DA FACULDADE (CEFET-BA). ALÊ, TATA E LILI, SÃO AS PESSOAS MAIS LEGAIS E POR ISSO FIZ ESSA HOMENAGEM AS MENINAS SUPERPODEROSAS QUE PROTEGEM O MUNDO E AS POESIAS MORTAS...
14 de março/ dia de são nada/ o tempo dinamico/ numa cronologia parada/ as horas da vida/ que deve ser acertadas.
14 de março/ dia da POESIA/ Castros Alves, Glauber Rocha/ viveram e mostraram suas maestrias/ suas cinzas na eternidade sompram/ como a brisa da maresia.
os versos de um poeta/ expalham pelo espaço/ é ter um coração de papel/ num corpo rigido de aço/ um dia qualquer no calendario/ 14 de março...
Carnaval é uma festa antiga cristã (carneval do latim festa da carne), que se tornou pagã e muita popular. Porem representa a diferença social do país, aqui em SALVADOR, que tem dinheiro sai em bloco ou camarote pagando uma fortuna, mas quem não tem sair de PIPOCA, levando empurrão, murro e tambem apanha da policia, como pode dizer que é uma festa popular com tanta desigualdade refletindo o que realmente é o país.
PAPEL
E tudo que pensei
E tudo que eu falei
E tudo que me contaram
Era papel.
E tudo que descobri
Amei
Detestei: papel.
Papel quanto havia em mim
E nos outros, papel!
De jornal, de embrulho.
Papel de papel, papelão!
CARLOS DRUMMOND
Pelo que está acontecendo no país ficam varias perguntas que são dificeis acharem respostas, veja quais:
se tem repostas pra essas perguntas deixei um recado aqui. Agrade em breve POESIA ESTRUMETAL e veja a diferença entre ele e a POESIA MORTA.
Ser um pobre poeta/ é complicado e dificil/ mesmo presente na comunidade/ vive como um ser invisivel/ onde o ideal de um novo mundo/ é utopico e impossivel.
Ser um pobre poeta/ é sentir como um grande desgraçado/ fazer tantas críticas e revoltas/ e não ter nenhum verso publicado/ apenas por pertence a uma elite/ de pensamento comprado.
Excluido é quem não chega a um objetivo/ por não constituir uma meta/ como pode-se formular um questionamento/ se não encontrará a resposta certa/ perecer ainda JHOVEN, só por/ ser um pobre poeta.
Nesta presente data: 11/11 este blog comemora dois anos de muita poesia e luta pela salvação do mundo e principalmente do homem, apesar de tudo que ele faz, como destruir a natureza, poluir o meio ambiente e guerriar com semelhante apenas por interesse pessoal e econômico, mais a luta continua e apenas nos poderemos fazer nossa parte...
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